L'autre côté

Je reviens vite-fait à mon bureau pour éteindre mon ordinateur et trouve, presque par accident, un post-it signé N. qui dit :

Merci.

Quelque chose bouillonne alors depuis mes tripes, ce sont presque des larmes qui me montent aux yeux. Je lis avec soulagement sur ce morceau de papier sa gratitude, comme secrètement retenue pendant si longtemps pour ne pas perturber notre relation, s'exprimant enfin avec une grâce et une concision qui frôlent presque la poésie. A ce moment j'oublie tout, cette rancoeur sourde due au manque de reconnaissance, à l'impression de lui sauver sans cesse la mise sans jamais être remercié. Et mon opinion sur elle de basculer du tout au tout — en bon spécialiste de ces petites attentions éthérées (voire cryptiques) je n'en apprécie que plus la vue de chacune de ces cinq lettres.

Et chavire.

Presque.

Passée la surprise initiale je me rends cependant compte de leur véritable signification. Pas un merci pour tout, je n'y serai jamais arrivée seule. Pas de je ne savais comment dire à quel point je suis désolée que tu doives partir, alors je le résume dans cette formule absconse et impersonnelle. Comment pouvais-je en espérer autant, après toutes ces semaines, si ce n'est comme dans un rêve où les frustrations finissent par se résoudre par magie ?

Merci, simplement comme dans merci pour ce dernier verre avant ton départ.

Voilà ce qu'il fallait comprendre. Rien de plus.

Ma colère chiffonne la note et la jette dans la première poubelle. La seconde poubelle, me ravisé-je, la première est trop près de son poste. J'ai joué au pompier de service, y ai épuisé ma patience et mon abnégation, pour rien. Rien de plus.

Ma déception redouble.

Ce soir j'y repense, le doute subsiste malgré tout. Après tout je ne connais pas la personne, je ne connais que l'employée. L'habitude, sûrement, hâte les jugements. Laissons lui donc le bénéfice de l'histoire, de toutes façons je n'en saurai jamais le fin mot.